Depois de décadas R. retornou à Marília.
Sua Macondo, seu Rio de Janeiro, Bahia ou vila insular grega.
O retorno era eterno, mas agora era de pedra.
Aos 45 se sentia cansado, triglicérides e colesterol, fígado gordo, precisava voltar à yoga, precisava mudar a antiga superalimentação supercalórica e gordurosa.
R. voltava a Marília ou Marília voltava a R.?
Eram tempos de desassossego, quantos esses!
Curvas de R. Descaminhos. Trajetória do perambulante.
Imaginava quantas vezes naquela Castelo Branco. Idas e vindas, mais ou menos longas.
Cigano, andalus, ibérico.
Quinhentos anos já de transumância nessa Terra Brasilis.
Marrano. Portuga. Espanhol. Banto.
Monoteísmos e politeísmos sincretizados numa sinagoga rachada.
Uma voz de taquara rachada.
Uma voz. Pois por mais que pouco repercussora, uma boa voz a falar.
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